Иногда, глядя на то, как вы расстекаетесь комплиментами друг-другу, мне вспоминается басня про соловья и кукушку. Возможно у кого-то не хватает сил, чтобы сказать другу, что его творение "оставляет желать лучшего в целом ряде моментов" - понимаю... Но, знаете ли, врать другу "в лицо" мне как-то ещё менее приятно. Иногда складывается впечатление, что люди вообще смотрят на один только ник автора и, не читая ничего, пишут тучу лестных слов. Я готов поспорить, что, быдь тема анонимной, здесь бы и половины хвалебных стонов не было... Сплошное лицемерие - аж противно!

А что ещё более обидно: на фоне множества весьма посредственных работ (а их всегда большинство) теряются по-настоящему классные вещи, которые просто... получают такие же отзывы, как и все остальные.

Не могу больше терпеть - закрою всю тему.

Крови ягоды, капли красные,
С ветки смотрят на нас,
Все такие прекрасные, кислые, красные,
И впитали они холодок ручья,
Переливчатые мои гласные,
Помню я глазки щенят,
Все они яркие ясные,
Жалобно все так скулят и не видят в осени ясности…

Это я написал около полугода назад.
А вообще понравился мне рассказ Kengyry, но не тот про наркоманку, а тот, на который была дана ссылка. Такое ощущение вообще, что рассказы основаны на реальных событиях, один минус - одна и та же тема трагической любви. Может попробовать от нее отойти?

Искра

Здравствуй, пламя. Это я.
Я когда-то был с тобой.
Помнишь, как мы были вместе?
А потом я стал искрой...

Отделился, улетел,
Устремился вверх, к звезде.
Я забыл тогда, что мал,
Что легко потухнуть мне.

А теперь хочу обратно,
Ближе к пламени, огню.
Жаль вернуться не успею...
Я на полпути сгорю.

Если б я горел с тобой,
Жизнь считал бы по часам.
Но хотел я быть собою,
Дать кому-то света сам.

Жаль конечно, жизнь мала.
Не успел вернуться я.
К пламени, огню и свету,
Где мой дом, моя семья.

Здравствуй, пламя. Это я.
Я когда-то был с тобой.
Помнишь, как мы были вместе?
А потом я стал искрой...

Ну как вам?

Скука

Как вода, проливаясь на пол,
Затекает в паркетную щель,
Так она проникает в тебя,
Открывая в сознание дверь

И заходит она постепенно,
Не спеша, потихоньку, без стука.
Может сразу ты не заметишь,
Что накрыла тебя собой скука.

Что вокруг стало всё монотонным.
Что нельзя пробудить в душе радость,
Мир раскрашен лишь чёрным и белым,
И на вкус равны горечь и сладость.

Но не может ходить она вечно
По просторам души, проникать
В глубину. Всплывёт на поверхность,
Когда снова захочет дышать.

Потихоньку уходит печаль.
Отправляется в путь скука, в даль.
Покрывать души новых людей,
Открывать в их сознания дверь.